E estava fodido. Quando o táxi o transladou do aeroporto no meio da amanhã até sua casa na Rua Bourbon, e ele viu as cicatrizes que ainda ficavam do Furacão Katrina, seu sangue ferveu literalmente.
Como podia ter acontecido isso? Fechando seus olhos, tentou afastar de sua mente as janelas quebradas e os pôsteres caídos. Os brancos caminhões do FEMA. Mas essas imagens foram substituídas pelas notícias que tinha visto mescladas com os terraços dos tetos, de incêndios, de desenfreio nas ruas…
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