Clint Rafferty cruzou a passos largos a gasta calçada de madeira em frente ao Golden Goose Saloon e abriu de par em par as portas de madeira. O interior caloroso e ruidoso, recordou-lhe as vísceras do inferno que todos os domingos mencionava com voz trovejante o pregador Wells. Tal como esperava, o lugar estava repleto, como era costume aos sábados depois das dez da noite, e o interior mal iluminado por uma lâmpada fraca, a fumaça de tabaco, corpos sujos e perfume barato.
Perto da porta, como posta ali para receber aos paroquianos, estava uma moça de vestido azul. Assim que viu Clint, sua boca pintada se curvou em um sorriso e seus faiscantes olhos azuis se entrecerraram...
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